Izdajalec

Čas vse uniči. Vedno.
Zaradi njega
popustijo vzmeti,
se obrabijo stroji,
bledi čipka,
veni ljubezen,
popokajo zidovi,
zrela jabolka gnijejo na ruši –
potem jih grizejo črvi in
začetki postanejo konci –,
gredo poti narazen,
se koža zguba v relief,
ogenj spremeni v pepel in
pesem izteče v molk.
Čas ničesar ne popravi. Nikoli.
Zakaj ne upogne skrbi?
Ali odpihne sovraštvo?
Ali polomi nesreči kosti?
Čas je špilferderber.